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    “老魏刚才打电话了。”他低头盯着自己的鞋尖，声音低得几乎被阳光吞没，“说我再不回头，就让我在这行混不下去。”

    肖锋合上文件，封皮压出轻微的“咔嗒”声，像一声轻叹。

    “你签名字的时候，想过回头吗？”

    周涛抬头，眼里有光在晃，像数据流在黑暗中突然亮起。

    他摸出兜里的工牌，金属边角在掌心硌出红印——那是父亲塞给他的，说“技术人要硬气，但得活着硬”。

    那句话，他曾在无数个加班的夜里默念。

    “不是回头。”他说，“是往前走。我只是……想做个有用的技术员。”

    肖锋笑了，伸手拍了拍他的肩。

    掌心传来真实的重量，周涛的肩很沉，像块压了二十年的石头，终于松了松。

    傍晚的雨停得突然，月光从窗缝里挤进来，落在肖锋摊开的账册上，纸页泛着冷银，墨迹未干处微微反光。

    那是一本从档案室翻出的残页，2018年到2022年的电力维保记录，“个人代收”的字样被红笔圈了七遍，每一道都像一道伤疤。

    他提笔在空白处写：“困住旧规矩的，从来不是一个人；打破它的，也从来不止一把剑。”笔尖划过纸面，沙沙作响，像风吹过麦田。

    电话响的时候，他正盯着墨迹晾干。

    铃声在寂静中炸开，震得窗缝里的风都停了一瞬。

    赵伯的大嗓门裹着孩子的欢呼涌出来：“小锋！小阳的作文上镇公众号了！镇长亲自点赞，说要给孩子发奖状！”

    “肖叔叔！”小阳的声音像只小喜鹊，清脆得能穿透雨后的湿气，“我爸说你是英雄！”

    肖锋望着窗外的月亮，那光像极了那晚停电时，新生儿科病房里，家长们举着手机给孩子数星星的光——微弱，却连成一片，照亮了黑暗的缝隙。

    “我不是英雄。”他轻声说，“我是……学会怎么跟坏人讲道理的人。”

    月光漫过桌角的《孙子兵法》，赵伯夹的纸条还在，墨迹被雨水晕开的地方，真的开出了花，像命运悄悄画下的注脚。

    清晨六点的镇政府办公室空着。

    肖锋的茶杯还在老位置，杯底压着张便签，字迹清瘦：“去变电站。”

    窗外的麻雀扑棱棱飞过，撞响了窗台上的绿萝。

    风掀起便签一角，露出下面半行字——“该和有些人，讲讲新规矩了”。

    　　


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